„Ich geh da nicht mehr hin.“ Gedanken zum Schulstart.

Tag 4. Das Kind sitzt brüllend im Flur, die Tränen laufen und auch meine kann ich nicht mehr lange zurück halten. „Ich geh da nicht mehr hin. Ich will das nicht. Es ist langweilig und ich kann wieso gar nichts.“ Schlagartig fühle ich mich wieder, wie im letzten Sommer. Wütend, überfordert und ohne Antworten auf all die Fragen. Ist das gerade ein Rückschritt? Wie lange bleibe ich ruhig, ohne einzuschreiten? Wie sehr kann das Vertrauen in mein großes Mädchen reichen? Gedanken zum Schulstart nach wenigen Tagen.

Die Einschulung lief ohne Probleme. Was vor einem Jahr noch undenkbar war, lief reibungslos. Teilweise sogar mit einem Lächeln im Gesicht. Sie konnte sich gut von mir trennen, brauchte keine extra Kuscheleinheit oder einen kleinen Stupser. Abends lag ich zufrieden im Bett. Stolz. Auf meine große Tochter. Und auf mich. Ein Jahr haben wir hart gearbeitet. Viel geredet. Die Art der Kommunikation zwischen und verändert und Wege gesucht, die unseren Alltag vereinfachen. Schon immer hat der Kopf des blonden Mädchens ein wenig anders getickt. Sie nimmt Dinge anders auf und verarbeitet teilweise schneller und teilweise viel langsamer. Neue Erfahrungen sind schwer, denn sie sind unbekannt und der Weg im Kopf ist nicht ganz vorgegeben. Jeden Tag ermutige ich sie, sage ihr, wie toll alles klappt. Wie stolz ich bin, dass sie sich so viel traut und mich immer weniger braucht.

Der erste Schultag fing mit einem Lächeln an und wurde von großer Müdigkeit am Nachmittag überrannt. Alles ist neu. Für uns und auch für sie. Wir brauchen Zeit denke ich. Zeit, Liebe und Vertrauen. Immer und immer wieder sage ich mir selbst, dass ich atmen muss und mich beruhigen soll. „Alles wird. Das ist eine Umstellung, die einfach Zeit benötigt.“

Der Montag macht alles Positive zu nichte. Das Kind ist weinerlich, wütend, aggressiv und ziemlich überfordert. Sie tut mir so Leid. Ich würde sie so gerne drücken, ihr diese Last abnehmen und ihr mehr Begleitung schenken. Doch mehr geht nicht. Ich kann hier nur sitzen, trösten, da sein und immer und immer wieder erklären, dass alles gut wird. Dass man nichts muss, dass Dinge Zeit brauchen und dass jeder Mensch unterschiedlich ist. Der Weg nach Hause ist für uns beide eine Qual, wäre uns doch nach schreien und weinen, nach einem richtigen Wutausbruch. Zu Hause fallen die Dämme und das Kind weint. Alleine. Mit mir. Ich lasse sie. Denn Tränen müssen raus und sind kein Zeichen von Schwäche. Nie. Ich signalisiere ihr, dass ich da bin. Meine Arme breite und wir über alles reden oder schweigen können. Dass ich ihr zuhöre und wir alle Schritte gemeinsam gehen werden und immer gegangen sind. Es braucht seine Zeit.

Nach einer Pause, einem Hörspiel, einem Schrei im Wohnzimmer ist sie wieder da. Meine große Tochter. Die lacht, mich fest drückt und „danke“ in mein Ohr haucht. Meine Tränen laufen und ich verstecke mich. Was bin ich für eine Mutter? Bin ich nicht stark genug, um sie zu unterstützen? Oder will ich zu viel? Bis tief in die Nacht überlege ich, wie wir es einfacher machen können, was uns gut tuen würde. Heimlich legen wir den kleinen Dackel in den Rucksack, der morgen ganz geheim im Tornister wohnen wir. Der einfach da ist und nur wir wissen es. Wenn es gar nicht mehr geht, dann kann sie ihn streicheln oder sogar rausholen.

Den Nachhauseweg werden wir heute anders gehen. Wir wollen Kastanien suchen, tief durchatmen und den Kopf frei machen. Jedes Kind ist anders, hat andere Bedürfnisse und sein eigenes Tempo. Wir werden Zeit brauchen, für diesen besonderen Start.

frauraufuss